Foto presa dal web.
Ho appeso le mie ciabatte
sulla ringhiera
sono rosse.
Quando le guardo
un dolore spezza l’indifferenza
ho camminato con quelle
le ho consumate
ho pianto e ho atteso
qualche volta le ho tirate
mai però mi sono arresa
mai ho ceduto
Ora le guardo e prego
spero che oggi
non debba di nuovo riappenderle
sulla ringhiera.
Chiara
L’età non ha età
anche contando
anelli di tronchi
con lo sguardo alla cima.
Il tempo è
ciò che accade
nel mentre.
Godendosi il cammino
con ostacoli e discese
passando attraverso
l’incedere del cuore.
Chiara
Si potrebbe vivere
sotto un salice
per piangere
nascondendosi
poi il sole
filtrando scrive
disegni rupestri per merli
lasciando ondeggiare
le parole inutili
oltre il visto e rivisto
spezzando così d’ombra
la quiete.
Temporeggiando
ci si dimentica come è
bello farsi accarezzare
dall’urto quotidiano
del vivere liberi.
Chiara dr.
Nel profondo delle mie viscere
tu cammini in punta di fuso
scavando; la natura
produce orridi e silenzi
lungo falde d’amore
che si vestono di ranucoli
nel verde prato del mio giardino.
Ad ogni primavera
il tuo profumo esalta la corsa
verso lidi, l’approdo
ed io ti spoglio tra le onde
dei miei pensieri
scrivendo di gocce e stelle
che ascoltano il mare.
Languide carezze a riva
dal muto rimpianto, ferisce
il tuo orgoglio, mai deserto
l’arenaria di cristalli dei nostri sogni.
Chiara
Cosa ci sto a fare qui
nelle pagine da girare
in quelle lette e scartate
dove la piega per ricordarmi
ha segnato il punto.
Ora leggo lettere grandi
con occhiali da vicino
tutto è più nitido
ma sempre un caos.
Che storia questa storia
che abbia inizio e poi vorrei
concordare il finale:-
<e vissero felici e contenti!>
C’è sempre una rottura
uno scivolone, una porta chiusa
oddio, odio i citofoni con i numeri.
Chi cerco? Perché qui
in queste metafore?
Ah già, il mio libro!
Poesia, un Bukowski
o una Merini, troppo l’ardire
il mio, sono strofe e versetti
dove la rima non è baciata.
Due righe, un ossimoro
una assenza ingombrante
questo sfogliare l’infinito,
senza sapere dove è finita
la stima in questo mio libro.
La mia ironia
inizia da un scaffale
aperto alla lettura.
Chiara
chiaramarinoni 
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