Non è più l’alba
è un giorno di panni stesi
di rumori alla spicciolata
il battito della sveglia
inculca il passaggio
a nolo del tempo
un tanto al chilo.
Indaffarata come quel merlo
a far avanti e indietro
tra il nido e chissà cos’altro
un foglio a righe e uno a quadri.
Smisurato, sbrodolato silenzio
non riesco a contenerti
anche se poi tutti lì andiamo.
Chiara
Sicura di me allo specchio
nella coltre del tempo
<bramosia che non lascia scampo>
le rughe scrivono
si accorcia la pila dei fogli
al riassunto del caos tra dipinti
di pittori di vita che mettono a fuoco
il cammino silente del io.
Mi piace leggere e fare mio
ogni inchiostro colorato
se non lo sai amo l’eccentrico
il mio quaderno ora a riposo
invidia i tasti scriventi
le veloci battute e gli a capo
declinando gli inviti: esce allo scoperto
la mia timidezza, solo nel verso
faccio il verso al coraggio
per l’esistenza dai colori spenti
amo il rischio e mi contraddico
poi sulla carta le dita
scorrono e tu lo sai bene
coltivo più il dentro che il fuori.
Chiara
chiaramarinoni 
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